La paella

Están todos apretujados en el frigorífico. Langosta se esconde tras los guisantes de un pulpo ligón. Merluza intenta poner orden “señores relájense, guárdense para la paella”. Las gambas peinan sus bigotes. Mejillón se abrocha el chaleco. Las ostras, estiradas, se colocan el collar de perlas. Hasta don Centollo plancha su traje nuevo de nácar con brillo azulón.

Busco el arroz que mamá dejó en el estante, le presento a sus invitados. Juntos planean la cocción. Todos quieren destacar: “Yo me pido un lugar junto a Pimiento”, “para mí un chorrito de limón que está fresquito”.

Pero antes de empezar le damos al colorante, mamá me dijo que es su toque maestro.

¡Pablito! ¿Qué estás haciendo? –entrando en la cocina se ha puesto roja como un tomate y ha empezado a gritar- amarillo el suelo, amarilla la ropa, amarillo tú… ¡Negra me tienes ya!

Qué raro es esto de cocinar entre aliños y colores. Mamá me ha enfadado y me ha dejado a remojo como las judías pintas.